На улице идет снег. Врядли там уютно, ты можешь думать иначе, пускай...
В холодном окне, горит еще свет, это я. С мыслью о вечном.
Зачем мне язык? Зачем эти встречи? Сильной рукой, отматаю бумагу...
Моя жизнь словно срок, до конца от начала... Так болит мой живот.
Но твит не оставлен...
Share:
