Je me souviens d'une histoire que j'ai lue chaque fois que j'ai passé la nuit chez ma grand-mère. C'est possible qu'au début, c'était ma grand-mère qui me la lisait mais, selon ma mémoire, à une certain âge je pouvais la lire moi-même. C'était une histoire en forme de poème qui s'appelle quelque chose comme "vingt-quatre tailleurs." L'histoire s'agit de vingt-quatre lutins minuscules qui habitaient dans un village sylvestre où les maisons étaient tous des champignons (effectivement, un peu comme les Schtroumpfs). Tous les lutins de ce village travaillaient en tant que tailleurs, mais, et je ne me souviens plus pourquoi, parfois ils voulaient aller dans le bois chasser des grands escargots. Comme arme de chasse ils s'armaient des aiguilles et des fils avec lesquelles ils travaillaient d'habitude dans leurs vies quotidiennes. J'adorais ce poème et je l'ai lu à plusieurs reprises chaque nuit avant de me coucher, et puis, lorsque ma grand-mère et moi faisaient nos promenades en forêt, je cherchais ici et là pour des traces des escargots, croyant qu'elles pourraient me mener vers le pays des lutins tailleurs.