The Hooligan
Ma'am, please, calm down, he's not a hooligan!
He'd never harass you on silent stations.
Do you remember cruel fights in war?
Such guys met tanks by the grenades in trenches
And later they built bridges, roads and wharfs,
They digged channels, coal mines and tunnels
Mud's on a face, but their souls are white
The veins are strained on their necks forever.
And what a manner! Don't you grasp a gun!
Those shouts "on your knees!" Stop yelling!
We lost the Mayakovsky-hooligan,
We lost the poet-hooligan Yesenin.
And dreaming of we'd never grovel for pennies.
And wishing us we'd never slave like morons
They passed away: the hooligan Shukshin,
And the world-known hooligan Vysotsky.
We are alive, and they are gone up there,
They took on them our pains, deep wounds and sorrows
A newborn star is shining in the sky.
The hooligans burn lights for our souls
This way I've translated the poem by a Russian actor Valentine Gaft. Here's the original:
Хулиган
Мамаша, успокойтесь, он не хулиган.
Он не пристанет к Вам на полустанке.
В войну (Малахов помните курган?)
С гранатами такие шли под танки.
Такие строили дороги и мосты,
Каналы рыли, шахты и траншеи.
Всегда в грязи, но души их чисты.
Навеки жилы напряглись на шее.
Что за манера — сразу за наган?!
Что за привычка — сразу на колени?!
Ушел из жизни Маяковский–хулиган,
Ушел из жизни хулиган Есенин.
Чтоб мы не унижались за гроши,
Чтоб мы не жили, мать, по–идиотски,
Ушел из жизни хулиган Шукшин,
Ушел из жизни хулиган Высоцкий.
Мы живы, а они ушли Туда,
Взяв на себя все боли наши, раны.
Горит на небе новая звезда –
Ее зажгли, конечно, хулиганы.