Meine mutter erzählte von der alten Welt. Vor der Flut. Anders sei sie gewesen. Schlecht. Sie erzählte schaurige Geschichten. Von meinem Vater und Wesen aus der Unterwelt. Alles sei vergeben, aber nichts vergessen. Dann war das Dunkle in ihren Augen größer, und ihre Worte flossen wie Wellen. Sie sagte, es war jetzt gut, wie es ist. Das alles seinen Platz habe, im Gestern und im Heute. Während sie sprach, kam manchmal etwas über sie. Dann zog sie an meinen Zöpfen, als ob sie mich für etwas tief in ihr bestrafen wolle. Das an ihr zog aus der Mitte wie ein Hunger, unstillbar. Sie sprach dann über das Gestern, als würde sie es vor sich sehen. Das Heute nichts als ein Schleier, der alles, was für sie wirklich war, verborg. Die alte Welt war wie ein Geist. Er flüsterte ihr zu, wie die neue Stein auf Stein zu bauen war. Das wusste ich, dass sich nichts ändert, dass alles bleibt... das Spinnrad sich dreht, Runde um Runde. Ein Schicksal geknüpft an das nächste. Ein Faden, rot wie Blut, der unser aller Tun verbindet. Man kann die Knoten nicht lösen. Aber schneiden kann man sie. Er hat unseren geschnitten. Mit scharfer Schneide. Doch etwas bleibt zurück, das man nicht schneiden kann. Ein unsichtbares Band. In mancher Nacht zieht er daran. Ich schrecke aus dem schlaf und weiß, das nichts vergeht. Dass alles bleibt.