Formas imperfectas de HACER. 

I was doing this: Yo hacía esto

conjuguemos y conjugamos 

Capítulo 7 HACÍA - WAS DOING

في زنزانةٍ صغيرة،
خلف بابٍ حديديّ ثقيل،
كان يجلس رجلٌ
ومعه ورقةٌ وقلم.

لم يكن يكتب كثيرًا،
لكنه في تلك الليلة
بدأ يكتب رسالة.

لم تكن رسالة شكوى…
ولا رسالة غضب.

كانت رسالة
إلى أمه.

كتب:

"أمي…
لا أعرف إن كانت هذه الرسالة ستصل،
لكنني أردت أن أكتب."

توقف قليلًا…

ثم أكمل:

"أنا بخير…
فلا تقلقي."

كان يعلم أن هذه الجملة
ليست دقيقة تمامًا،
لكن الأمهات
يحتجن أن يسمعنها.

كتب عن أيام الطفولة،
عن البيت القديم،
عن رائحة الخبز في الصباح.

ثم كتب:

"أشتاق لصوتك
عندما تنادينني باسمي."

سقطت نقطة حبر
على الورقة.

لم تكن حبرًا فقط.

كانت دمعة.

عندما انتهى،
طوى الرسالة بعناية.

وسلّمها للحارس.

وقال بهدوء:

"من فضلك…
أرسلها."

أخذ الحارس الرسالة.

لكنها…

لم تصل.

ضاعت بين الأوراق،
أو ربما نُسيت
في درجٍ قديم.

وفي مكانٍ آخر،
كانت أمٌ عجوز
تنظر كل يوم
إلى باب بيتها.

تنتظر…

رسالة.

Stories for the Levant - قصص من بِلَادِ الشَام

قِصَّةُ سَجِينٍ لَم تَصِل 🇵🇸 \ The story of a prisoner that never arrived

في نهاية الحيّ القديم،
كان هناك مسجدٌ صغير،
بجدرانٍ بسيطة،
وبابٍ خشبيّ
تغيّر لونه مع السنين.

وكان هناك رجل…

اسمه أبو محمود.

كان مؤذن المسجد
منذ سنوات طويلة.

كل يوم،
يمشي ببطء في الشارع،
يسلّم على من يراه،
ثم يدخل المسجد…

وبعد لحظات،
يرتفع صوته:

الله أكبر… الله أكبر…

وكان الحيّ كله يسمع.

كان الأذان…
علامة الحياة.

ثم جاءت الحرب.

تغيّر كل شيء.

رحلت عائلات،
وأُغلقت بيوت،
وأصبح الشارع
أكثر صمتًا.

لكن أبو محمود…

لم يرحل.

بقي.

كان يقول:
"هذا المسجد أمانة."

في أحد الأيام،

دخل المسجد كعادته.

لكن لم يكن هناك أحد.

لا مصلّين،
ولا أصوات،
ولا حركة.

فقط الصمت.

نظر حوله طويلًا…

كأنه يودّع المكان.

ثم صعد،
وأذّن.

الله أكبر… الله أكبر…

كان صوته أهدأ هذه المرة…

لكنه كان عميقًا.

صادقًا.

كأنه آخر أذان.

في اليوم التالي…

لم يُسمع صوته.

وعرف الناس…

أن أبا محمود قد مات.

رحل بهدوء…

كما كان يعيش.

لكن أهل الحيّ يقولون:

إن ذلك الصوت…

ما زال هناك.

ليس في المسجد…

بل في قلوبهم.

لأن بعض الأصوات…

لا تموت أبدًا.

آخر أذان في الحيّ القديم / The last call to prayer in the old neighborhood

لم أخطط يومًا
أن أكون معلمًا… في خيمة.

لكنني كنت هناك.

في مكانٍ مَا
لا جدران فيه،
ولا نوافذ،
ولا حتى باب…
يمكن أن يُغلق على الأمان.

كانت الأرض ترابًا،
وكلما تحرّك الأطفال،
ارتفع غبارٌ خفيف،
كأنه يذكّرنا
أن كل شيء هنا… مؤقت.

كنت أصل مبكرًا.
ليس لأنني منظمًا،
بل لأنني كنت أحتاج
بضع دقائق وحدي…

لأقنع نفسي
أن ما نفعله هنا… مهم.

أرتّب الكراسي البلاستيكية،
كرسيًا… كرسيًا…
وأتساءل:

كم حلمًا سيجلس هنا اليوم؟

يصل الأطفال.

بعضهم يبتسم،
وبعضهم صامت،
وبعضهم…
يبدو أكبر من عمره بكثير.

يقولون:
صباح الخير أستاذ.

وأردّ:
صباح النور.

لكنني في داخلي،
كنت أتساءل:
أي نور؟

ومع ذلك…
كنت أعلم أن الأمل ما زال موجودًا،
وأن ثقتنا بالله
هي ما تُبقي هذا الأمل حيًّا في قلوبنا.

في منتصف الدرس،
يرفع طفل يده.

لم يكن يريد أن يجيب.

قال:
"أستاذ…"

وسكت.

ثم قال بصوتٍ خافت:

"هل تعتقد… أننا سنعود إلى بيتنا يومًا؟"

توقّف كل شيء.

الدرس،
الصوت،
حتى الهواء.

نظرت إليه.

لم أكن أملك إجابة.

أنا… المعلم،
الذي يُفترض أن يملك الإجابات.

لكنني لم أملك
إلا الصمت.

ثم قلت:

"نعم…"

لم أقلها لأنني متأكد.

قلتُها…
لأنه كان يحتاج أن يسمعها.

في نهاية اليوم،
غادروا جميعًا.

بقيت وحدي.

الكراسي فارغة،
لكن أصواتهم
بقيت.

نظرت إلى السبورة،
كانت عليها كلمة واحدة:

"الأمل"

لا أعرف من كتبها.

لكنني أعرف
لماذا كُتبت.

أطفأت الضوء،
وخرجت من الخيمة.

وخلفي…
لم أترك مجرد صف.

تركت
قلبي.

في المخيم،
تتعلّم أشياء كثيرة.

لكن أصعب ما تعلّمته كان هذا:

أن بعض الأطفال
لا يحتاجون معلمًا فقط…

بل يحتاجون
شاهدًا على أحلامهم.


يوميات معلم في مخيم \ A teacher's diary in a camp

في أوقات الحصار،
لا يصبح الخبز مجرد طعام.
بل يصبح معنى.

في القدس،
حين تُغلق الأبواب،
وتضيق الطرق،
ويقلّ ما يدخل إلى المدينة،
يبدأ الناس بحساب الأشياء الصغيرة.

كم تبقى من الطحين؟
كم يومًا يكفي هذا المخزون؟
وهل يكفي للجميع؟

في الأزقة القديمة،
كانت رائحة الخبز تخرج من أفران الحي،
لكنها لم تكن كالمعتاد.

لم تعد الأرغفة كبيرة،
ولا ساخنة دائمًا،
ولا متوفرة لكل من يمر.

كانت الأمهات يقسمن الرغيف
بدقة،
كأنهن يقسمن الوقت نفسه.

في الحصار،
يتعلّم الناس الاقتصاد في كل شيء.
حتى في اللقمة.

كان الخبز يُخبز أحيانًا
بما توفر من حبوب،
وأحيانًا يُخلط الطحين
بما يسدّ الحاجة.

ومع ذلك،
حين يخرج الرغيف من الفرن،
يبقى المشهد نفسه:
بخار خفيف،
رائحة دافئة،
وأيدٍ تنتظر.

لم يكن الخبز مجرد طعام،
بل رسالة صمود.
طالما أن هناك من يخبز،
فهناك من يصرّ على الحياة.

القدس عرفت حصارات كثيرة عبر تاريخها،
وتغيّرت الأزمنة،
لكن صورة الرغيف
بقيت واحدة.

رغيف بسيط،
يحمله طفل بيدين صغيرتين،
ويمشي به في زقاق ضيق،
كأنه يحمل المدينة كلها.

هكذا كان الخبز في القدس وقت الحصار:
قليلًا في الكمية،
كبيرًا في المعنى.

🇵🇸 الخبز في القدس وقت الحصار \ Bread in Jerusalem during the siege

لم تكن تعرف لمن تكتب.
ولا إن كانت رسالتها ستصل.

جلست قرب النافذة،
والليل ثقيل،
والصمت متقطّع بأصوات القصف.

منذ سنوات،
والحرب لا تغادر المكان.
قصفٌ متكرر،
وبيوت تهدمت،
وخوفٌ صار جزءًا من اليوم.

أمسكت قلمًا،
وورقة كانت في حقيبة طفلها.

وكتبت:

“أنا أم من الغوطة.
أكتب لأن الحرب
وقصف نظام الأسد
سرقا منّا أشياء كثيرة،
لكنهما لم يأخذا صوتي.”

قالت إن أبناءها ينامون متلاصقين،
ليس خوفًا فقط،
بل لأن الأمان صار نادرًا.

قالت:

“أعدّ أنفاسهم كل ليلة،
بعد كل غارة،
وكأنني أطمئن نفسي
أن الغد ما زال ممكنًا.”

تحدّثت عن صباحات بلا مدارس،
أغلقتها الحرب،
وعن دفاتر تحوّلت إلى أوراق للرسم،
وعن ضحكة صغيرة
تظهر فجأة…
فتُنقذ اليوم كله.

كتبت:

“أخاف عليهم من القصف،
لكنني أبتسم أمامهم.
لأن الأم
يجب أن تبدو أقوى
مما تشعر.”

لم تكتب عن السياسة،
بل عن أثرها.
عن الخبز القليل،
عن الماء المحسوب،
عن الانتظار الطويل.

ثم أضافت في آخر الرسالة:

“إذا قرأتَ هذه الكلمات،
فتذكّر أن ما يحدث هنا
حربًا
وتذكّر أننا أمهات
نحلم فقط
أن يكبر أطفالنا…
بسلام.”

لم توقّع باسمها.
لم تذكر تاريخًا.

لكن الرسالة بقيت.
مثل الغوطة…
تحت القصف،
لكنها لم تصمت.

رِسَالَةُ أٌُمٍّ مِنَ الغُوطَة \ A mother's message from Al-Ghouta

في أحد أحياء المدينة،
كان هناك مقهى صغير.

ليس مشهورًا،
ولا فخمًا،
ولا يلفت الانتباه.

طاولات خشبية قديمة،
كراسٍ غير متشابهة،
ورائحة قهوة لا تتغير.

عندما بدأت الحرب،
أُغلقت المحال واحدًا تلو الآخر.
الشوارع فرغت،
والأبواب أُقفلت.

إلا هذا المقهى.

في الصباح،
كان صاحبه يفتح الباب كعادته،
يمسح الطاولات،
ويشغّل الغلاية.

لم يكن يفعل ذلك تحدّيًا،
ولا شجاعةً خارقة،
بل عادة.

كان يقول:
“إذا أغلقتُ المقهى،
فماذا بقي طبيعيًا؟”

كان الزبائن قلّة.
رجل مسنّ يجلس قرب النافذة،
شاب يكتب في دفتر صغير،
وعامل يطلب قهوته ثم يرحل سريعًا.

أحيانًا،
كان صوت الانفجارات قريبًا.
فتسكت الأحاديث،
وتبقى القهوة ساخنة.

لم يكن المقهى مكانًا للكلام عن الحرب،
بل مكانًا للهروب منها.

هنا،
يتحدث الناس عن أشياء بسيطة:
سعر الخبز،
مباراة كرة قدم،
ذكريات قديمة.

ومع كل يوم يمرّ،
صار المقهى شيئًا آخر.

صار علامة.
دليلًا على أن الحياة
لم تستسلم بعد.

حتى عندما انقطعت الكهرباء،
أشعل صاحبه شمعة.
وعندما نفدت القهوة الجيدة،
قال مبتسمًا:
“المهم أن نجلس معًا.”

لم يُكتب عن هذا المقهى في الأخبار،
ولم يظهر في الصور.

لكنه بقي مفتوحًا،
رغم كل شيء.

لأن بعض الأماكن
لا تعيش بالجدران،
بل بالناس…
وبالإصرار الهادئ.

المقهى الذي لم يُغلِق رغم الحرب 🇱🇧

في هذه الحكاية…
لن نتحدث عن إنسان،
بل عن شجرة.

شجرةٌ لا تمشي،
لكنها تعرف الطريق.
لا تتكلم،
لكنها تحفظ القصص.

إنها شجرة الزيتون.

في بلاد الشام،
لا تُزرع شجرة الزيتون بسرعة.
تُزرع بصبر.

يغرسها الفلاح وهو يعلم
أنه قد لا يجلس تحت ظلّها،
لكن أبناءه… سيفعلون.

جذورها عميقة في الأرض،
كأنها تمسك بها حتى لا ترحل.
وأغصانها تمتد ببطء نحو السماء،
هادئة… ثابتة… لا تستعجل.

تمرّ السنوات،
وتتغيّر الوجوه،
لكن شجرة الزيتون تبقى.

في الصباح الباكر،
تخرج العائلة إلى الحقل.
الجدّ،
والأب،
والأطفال.

تُفرش الأقمشة تحت الشجرة،
وتبدأ الأيدي الصغيرة والكبيرة
في قطف الثمار.

ضحكات،
أحاديث بسيطة،
وأغانٍ قديمة
تعرفها الشجرة جيدًا.

زيت الزيتون ليس طعامًا فقط.
هو ضوء في البيوت،
وشفاء،
وبركة.

في كل قطرة زيت،
هناك شمس،
وأرض،
وصبر طويل.

ولهذا،
عندما يُسأل أهل الشام عن الزيتون،
لا يجيبون بالكلمات،
بل بالذاكرة.

يقولون:
هذه الشجرة رأت من قبلنا،
وسترى بعدنا.

شجرة الزيتون لا تموت بسهولة.
قد تُهمل،
قد تُجرح،
لكنها تعود.

لأنها تعلّمت من الأرض
كيف تبقى.

(حكاية شجرة الزيتون (من الجذور… إلى الذاكرة \ The story of the olive tree (from its roots… to memory)

في هذه الحلقة…
لن نحكي عن مدينةٍ كاملة،
بل عن زهرةٍ صغيرة…
لكنها تحمل روح مدينة.

إنها ياسمينة دمشق.

في دمشق القديمة، لا تحتاج أن تبحث عن الياسمين…
هو الذي يجدك.
يتدلّى من شرفات البيوت،
يزحف على الجدران الحجرية،
ويطلّ عليك بهدوء، كأنه يعرفك منذ زمن.

في الصباح الباكر،
تفتح النوافذ الخشبية القديمة،
وتدخل رائحة الياسمين قبل الضوء.
رائحةٌ خفيفة،
لكنها تبقى في القلب طويلًا.

كانت البيوت الدمشقية تُبنى حول باحة داخلية،
وفي وسطها نافورة ماء،
وشجرة ياسمين.
تكبر الشجرة مع العائلة،
تشهد ضحكات الأطفال،
وأحاديث المساء،
وصمت الليالي الطويلة.

يقول أهل دمشق:
“البيت بلا ياسمين… بيت بلا روح.”

الياسمين ليس للزينة فقط.
هو ذاكرة.
هو علامة على الصبر.
يبقى أخضر في الحرّ،
ويصمد في البرد،
ويعود كل ربيع…
كأنه يقول:
أنا هنا… مهما تغيّر الزمن.

في ليالي دمشق،
عندما يهدأ الشارع،
وتسكن الأصوات،
تفوح رائحة الياسمين أكثر.
كأنها تحكي حكايات البيوت القديمة،
وحكايات من مرّوا من هنا،
ثم غابوا… وبقي الأثر.

لهذا، عندما يبتعد الدمشقي عن مدينته،
لا يشتاق إلى الشوارع أولًا،
بل يشتاق إلى رائحة الياسمين.

ياسمينة دمشق ليست زهرةً عادية…
إنها وعد.
أن الجمال لا يموت،
وأن الذاكرة أقوى من الغياب.

هذه كانت حكايتنا لليوم…
نلتقي في قصة جديدة من
The Levant – قصص من بلاد الشام.
